Oui, je suis vain, mais pas autant que l’action de ce médicament.  Après trois mois de semblables traitements, la seule chose que je constatai, ce fut une baisse de ma libido (et encore, ça pouvait être un effet placebo).  Démoralisé et chauve comme Charlie Brown, j’arrêtai le traitement.

Aussitôt, la compagnie m’envoya force courriels pour tenter de me récupérer.  Si je renouvelais ma commande, on m’offrirait un plein carton de Diagra.  Je remarquai alors que Diagra et Tropetia ne sont pas seulement des médicaments qui répondent à des angoisses masculines coextensives : ils s’épaulent dans leurs vices comme dans leurs vertus.   En effet, s’il semble que la perte prématurée de cheveux soit en partie due à une trop forte libido, on peut consommer du Tropetia, qui stoppe les pertes capillaires, mais diminue les ardeurs.  On songe alors au Diagra, dont l’un des effets secondaires est… la perte de cheveux.   Euh euh euh.

J’y mis donc le rasoir d’Occam et refusai toutes leurs avances.  Pour se venger, la compagnie des Indes orientales fit parvenir mes coordonnées à tous ses partenaires, et depuis, l’adresse dont je me sers pour les coups foireux est devenue inutilisable.   Je reçois de trois à quatre courriels par jour, m’offrant tous la panoplie complète de pilules érectiles, d’origine et génériques.  C’est ainsi que, inexorablement, Karen Brown, Patricia Tailor, Margaret Jones, Vicky Smith, Jennifer Moore et Mary Moore, pour ne nommer que celles-là, me proposent du «long sex with Vivitra».

J’ai remarqué, avec le temps, que les messages se faisaient de plus en plus respectueux, voire presque courtois.  Au début, c’était toujours «… her till midnight» ou «make your … hard with xyz».  Maintenant, c’est plutôt «make your lady feel like a queen» ou «you like when we say you’re good».  Mais, depuis quelques jours, ils misent sur la rupture radicale, la transfiguration que peut apporter leurs médicaments : «new life in your hands» ou «try to make some radical changes».  Si on ouvre le message, on y lit une prose torturée, qui semble tirée d’un Groschenroman à saveur historique :

But the empire has always had tough these days. He knows the rule. Lebyadkin did escape, darted up to the edge of… with my mighty pen. Why look at… blocked off the front half. Beyond this towards the bed. Oh, I am tired! Bogoyavlensky Street, but as he… I killed her. I only wanted to have course, was always at her side. May…

Le tout entrecoupé de liens vers A world for heros dot com.   Les héros d’aujourd’hui n’ont rien des héros de jadis.  Le monde des duels, des batailles rangées et du corps à corps est bien révolu.  L’homme moderne cherche à étendre la sphère de ses plaisirs jusqu’à des sphères auparavant inconnues.   L’amour exclusif est un enfantillage, une belle endormie n’est plus objet de contemplation.   Bien plutôt, son sommeil s’avère l’occasion de courir vers une autre chambre dans le palais des plaisirs.  La science est là, qui soutient l’homme moderne dans ses aventures.  Ensemble, l’homme moderne et le savant défrichent des zones vierges, érigent de nouveaux empires.  Plus tard, bientôt, qu’en sais-je?  Des poètes nouveaux viendront, qui chanteront en leur honneur de nouveaux cycles mythologiques.

C’était au temps des récoltes.  Tandis que la nature exhibait, sur les étalages des marchés, son inquantifiable prodigalité, A* lui, en était réduit à une extrême frugalité.  Il était progressivement devenu allergique au travail.  Cherchant par tous les moyens à économiser le moindre sou, il avait pu constater combien les poivrons représentaient une aubaine à cette époque de l’année : on en vendait d’énormes paniers pour des sommes dérisoires, presque la moitié du prix courant.  S’il avait sû faire des conserves, A* en aurait sans hésiter acheté une grande quantité et les aurait mis en pot pour la saison rude qui approchait.  Mais il ne savait pas et d’ailleurs, son ex-petite amie était partie avec la batterie de cuisine.

Que fallait-il faire?  Comment laisser passer une telle aubaine?  À* cogita pendant des heures, des jours, sans trouver une solution à sa famine, jusqu’à ce que la réponse se présente en rêve. Dans ce rêve, il voyait des mains gantées blanches sur fond de drap noir manipuler un poivron, l’étirant à volonté en tous sens. Puis, un morceau de carton replié entrait en scène, dont les deux battants se déployaient lentement, révélant un tableau périodique des éléments. Comme en réponse à tous ses questionnements de cruciverbiste, ce tableau contenait la clé de l’énigme. La réponse était là : lui fallait un poivron extensible à l’infini, que l’on obtiendrait par des manipulations génétiques, voire physico-chimiques.  Mais comment réaliser une telle chose?  Qui avait les compétences — et la folie — pour seulement tenter un tel exploit?  Pour trouver la solution à ce problème, il fallut à A* bien plus qu’un rêve.  Il lui fallut un coup du destin.

A* était, certes, allergique au travail, mais il était également allergique à l’aide sociale, et pour vivre, il lui fallait du boulot.  Il travaillait actuellement comme concierge pour une compagnie qui l’envoyait faire le ménage un peu partout dans le quartier industriel de la ville.  Suite à des pressions syndicales exercées par des groupes de femmes, les concierges qualifiés uniquement en travaux légers gagnaient davantage que leurs homologues également qualifiés en travaux lourds. Sachant compter, A* s’en était tenu aux qualifications minimales.  Il travaillait donc uniquement dans les bureaux, pour un salaire légèrement plus élevé.  Cette fois, on l’avait envoyé nettoyer les locaux d’un laboratoire de recherche.  Il y travaillerait de nuit, mais il serait tranquille, son casque d’écoute sur les oreilles.

Il se rendit là et fit ce qu’il avait à faire, mais vers onze heures du soir, quelqu’un s’introduisit dans les locaux.  A* en était alors à sa pause et il entendit nettement quelqu’un tenter de crocheter la porte principale, et y parvenir!  Il eu la chaire de poule et pensa à s’enfuir, mais sa curiosité l’emporta. Il alla donc jeter un coup d’oeil et parvins à repérer un individu, visiblement âgé et frêle, déambuler dans les couloirs, tâtant une à une les poignées de porte.  Puis, le visiteur nocturne s’introduisit dans la cuisinette que A* venait de déserter.  Il vint à A* l’idée saugrenue de l’intercepter.  Il se posta donc à l’encoignure de la porte et attendit tranquillement que l’homme se retourne, ce qui fatalement se produisit, non sans désagrément pour l’intrus.  Après qu’il eut évalué ses chances de déguerpir à « assymptotiquement nulles », le vieux renard joua le bluff : en découvrant légèrement un sarrau qu’il portait sous son trench-coat, l’homme s’adressa à A* d’un ton condescendant, en lui demandant s’il y avait quelque chose qu’il pouvait faire pour lui être utile.  Mais A*, bien qu’il faillit mordre à l’hameçon, était encore trop stupéfait de cette rencontre pour répondre immédiatement. D’ailleurs, il avait bien entendu crocheter et vu l’homme à l’œuvre. Quelque chose ne tournait pas rond et pourtant, il n’avait pas l’autorité de faire quoi que ce soit.  Du reste, ce n’était pas dans son descriptif de tâches.  La seule chose que A* sû faire, ce fut de répondre par la réciproque, offrant en retour ses services à l’inconnu.

Le vieillard cogita un instant.  La situation pouvait se développer dans tous les sens; il fallait prendre les devants.  « Eh bien, dit-il d’un ton débonnaire, si vous pouviez m’aider les clés du labo, ce serait fort apprécié ».  « Je ne crois pas que vos chances soient de les trouver dans la cuisinette », repartit A*, dont le sens pratique était irréprochable.  La lumière de la lune, par une petite fenêtre à carreaux, parvenait jusqu’aux mains de l’intrus, qui tremblaient légèrement.  Était-ce la peur?  Était-ce la sénescence?

— Où donc se trouvent-elles », reprit le vieil homme.

— Je l’ignore.

— Vous mentez.

— Comment savez-vous?

— Vous clignez des yeux quand vous parlez.  Ah!  Si vous aviez ceux du pivert ou du cacatoès, vous pourriez me chanter tous vos airs sans que cela ne paraisse, mais là je vois.

— Mais… qu’est-ce que cela peut bien vous faire?  Et d’ailleurs, même si je le savais, pourquoi vous le dirai-je?

— Dites-le-moi, et je ferai de vous un surhomme, l’être humain de demain.

Un surhomme.  L’idée avait, pour certains esprits un peu roides, quelque chose de repoussant.  Cependant, dans sa situation, il était impossible à A* de se croire l’aboutissement de l’évolution. Aussi était-il tout disposé à croire à un humain de demain, mais un « surhomme »?

— Oui! Un être d’exception.  Un être dont toutes les faiblesses seraient transfigurées de façon magnifique, grâce à l’adjonction d’organes d’animaux parvenus au faîte de capacités spécifiques, dans des domaines de spéciation pointus dont la diversité ne connaît pas de limites. Vous pourriez voler aussi haut que l’aigle, plonger aussi profond que le cachalot et forniquer sans relâche, comme le babouin!

— Vous êtes une sorte de chirurgien esthétique, si je comprends bien?

— Je suis bien davantage que cela!  Je suis Eugène Nîmes!  Je suis un généticien visionnaire, doublé d’un praticien virtuose, cela va sans dire…

— Et vous pouvez tout pour moi?  Je veux dire: la matière n’a plus de secret pour vous?

— La matière?  Ne me parlez point d’atomes.  Je suis biologiste, mon savoir concerne le vivant.  Je suis le Karl Lagerfeld des tissus animaux, mais les collisions de particules, c’est pour les nuls.

— Ah.

— Quoi « ah »?

— Et bien, ce n’est pas clair votre histoire de surhomme. C’est que, vous savez, dans ma position, je suis plutôt subhomme, et franchir deux paliers comme ça, ça me donne le vertige.

— Ah, mais il est aussi bête que ce Euj!

— Quoi?

— Rien, je parlais à mon assistant.

Il n’y avait personne d’autre dans la pièce. A* poursuivi :

— Ce qui m’intéresse avant tout, voyez-vous, ce n’est pas de voler aussi profond que le babouin; pour cela j’attends la fin de la lutte des classes. Ce qui m’intéresse au plus haut point, c’est avant tout de manger à ma faim. Et pour cela, j’aurais cru que vous pourriez m’aider.

— Dites.

— Eh bien, j’ai eu cette vision voyez-vous, d’un poivron extensible à l’infini, que je pourrais sans cesse croquer et mâchouiller sans que jamais il ne perde en volume. C’en serait alors fini des disettes.

— Hum. Je vois. Mais ma spécialité, ce sont les tissus animaux. Quoique… Cela pourrait présenter un beau défi. L’avenir de l’homme serait-il végétal?

Le professeur Nîmes tentait d’évaluer les possibilités de constituer un végétal infiniment extensible. La forme du poivron avait quelque chose de la tête d’un zepoulpe; ses pensées se tournèrent naturellement vers le spécimen dont il était parvenu à produire une variété gigogne. D’ailleurs, s’il était possible d’implanter des gènes de crustacée fluorescent à des patates, pourquoi pas un gène de zepoulpe, caoutchouteux, élastique à souhait, à un poivron? Des ligues entières de crève-la-faim pourraient être rassasiées par ce produit peu coûteux en comparaison du zepoulpe, produit de luxe, toujours incessible aux classes laborieuses.

Par ailleurs, il avait semblé au professeur Nîmes, en observant une partie de rugby au cours de l’une de ses rares promenades de santé, que l’être humain bénéficierait grandement à développer son esprit de corps, sa capacité à se coaguler avec ses semblables pour exécuter une foule de tâches, jusqu’à s’échafauder les uns sur les autres pour atteindre, telles les fourmis magnan, des objectifs inaccessibles à l’individu isolé, aussi fort soit-il. Végétal et collectif : tel se devait d’être l’humain de demain. En se nourrissant de la sorte de végétaux modifiés pour accentuer leurs propriétés d’élasticité et de gluance, les hommes, par effet homéopathique, acquerraient les propriétés de ces végétaux transformés. Ils deviendraient eux-mêmes plus extensibles, plus souples, plus sociaux. Ne resterait dès lors plus qu’à leur assigner une grande tâche, à la réalisation de laquelle tendraient naturellement leurs nouvelles facultés.

— Ouvrez-moi ce labo, et vous aurez votre poivron, dit enfin le professeur Nîmes.

Monsieur Le Guyader, connaissez-vous les savants Euj et Nism ?

Euj et Nism sont assis l’un contre l’autre dans leur placard. Le derme brûlé de leurs fesses respectives se touche. On dirait des frères siamois. Euj est désormais aveugle. Des vapeurs de produits toxiques lui ont brûlé les yeux. Le crâne de Nism n’est plus recouvert que de rares touffes de cheveux. Ils sont tous les deux défigurés ; d’une laideur repoussante. Ils auraient bien pu s’opérer eux-mêmes, se greffer de nouveaux visages, recouvrer la vue, retrouver une chevelure abondante, mais ce serait aller à l’encontre de leurs codes éthiques : ils travaillent pour l’humain de demain, mais savent n’appartenir qu’au présent et leurs faiblesses corporelles comme leurs apparences hideuses doivent leur rappeler sans cesse qu’ils travaillent pour une cause juste et noble : rentre l’humain supérieur, en faire une entité malléable, changeante, s’adaptant aux caprices de la vie, aux transformations du monde et déjouant les lois de la vieillesse, niant toute décrépitude pour que l’existence perdure sans se soucier des aberrantes lois de la nature.

Euj et Nism sont assis l’un contre l’autre dans leur laboratoire. Euj touche la cuisse de Nism du bout de ses doigts difformes et demande :
- Nism, pourquoi?
Nism pose sa main sur la sienne et répond :
- Niais tu étais, niais tu seras, Euj. Je suis ton guide ; tu m’obéis. Même aveugle tu tiens le scalpel et coupes là où je l’exige. Je guide ton travail. Tu n’es rien ; je suis tout… Mais je comprends ta détresse. Tu es comme l’homme de Cro-Magnon ébahi devant le monde. Tu ne peux comprendre, mais pourtant le désires. Je t’écoute.
- Dans ce placard, je…
- Tais-toi, je sais tout de ta pensée. Enfermé ici nous ne pouvons même travailler, mais nous ne devons perdre de temps. Il nous faut profiter de notre réclusion pour préparer notre travail, le rendre plus efficace et pour ce faire atteindre un état de sérénité suprême, nous approcher du sublime que nous ferons rejaillir sur l’humain de demain.
- Je…
- Chut ! Tais-toi. Il ne sert à rien d’étaler ta bêtise. Où en étais-je, ah oui : tente de faire de ta conscience un nirvana rationnel, une page vierge et pure, un lieu exempt de tout désir et de toute sensation dans laquelle jaillira l’image – étincelante – de l’humain de demain.
- Je ne comprends pas.
- Peu importe, je comprends pour toi.
- Mais c’est beau ce que tu dis.
- Je sais Euj, allez, viens…
Et de ce placard jaillit la vie.